NOS HAN CAMBIADO LA HORA

Llega este artículo con retraso, lo sé. Pero quizás no, según se mire. Hará unos días ya que nos cambiaron la hora, esa ¿ medida de ahorro ? que dos veces al año nos trastoca el sueño, las comidas y otras cosas. 

No es en realidad un problema, teniendo en cuenta como va el discurrir de la vida. Nos han cambiado la hora si, pero una hora de reloj más o una menos, no nos cambia mucho la realidad. Si lees esto desde España, da igual la hora que sea, la realidad sigue siendo la misma. Unos pocos mangonean y roban a la mayor parte y tiro porque me toca. Si en medio de este mangoneo, sigues teniendo trabajo, ahorros y/o algo parecido a una vida normal, eres digno/a de envidia. Si eres de la clase media ( risas ) o de la trabajadora ( más risas aún ), que te voy a contar. Que llega el invierno, el frío y que Dios nos coja confesaos. 

Nos han cambiado la hora y el sentío. Somos unos cracks de las exportaciones y el dinero llega al parquet que da gusto. He tenido noticia en los últimos días, acerca de un autónomo que ha logrado obtener un crédito en un Banco. Me dio por contrastar la noticia ( risas ) y resultó ser pariente de cierta duquesa. O que cierta duquesa se ha hecho autónoma para obtener un crédito.

Miren ustedes. Solo en estos días, en este país, una noticia como la anterior, podría tener visos de verosimilitud. Pero no hay más que escuchar cualquier telediario para comprobar que la irrealidad se ha instalado en la normalidad. Y que tragamos. Como benditos, añado. Nos han cambiado la hora.

La minería se muere, no. A la minería la matan. Y las víctimas, las de siempre. Sigamos apretando. Nos cambian las pensiones, la sanidad, la educación, la justicia, el trabajo, la constitución. Y la hora. Nos han cambiado la hora.

Sé que llegará la hora de bostezar, vestirse y recuperar lo que es nuestro. El problema es saber a que hora es el acontecimiento. Y sobre todo, si es con la hora actual, la anterior o la de México. 



POL


P.D. 1  -  La noticia del párrafo tres es completamente falsa y solamente muestra un hipotético ejemplo de noticia surrealista, pero con visos de realidad. Lamento las posibles confusiones y téngase en cuenta el desfase corporal subproducto del susodicho cambio de hora.

P.D. 2  -  Mi más sincero pésame por el desastre reciente a toda la gente del carbón español, en especial a mis paisanos leoneses. Sois orgullo y referente histórico en la memoria de la provincia y del país.

P.D. 3  -  ¡¡ Viva México, cabrones !!

Agosto, a tomar por culo

Se acaba Agosto/2013 como empezó. Con España, un país que gira, mercadea y languidece por la absurda inercia de una crisis insufrible para muchos, soportada por otros, enredada entre palabrerías de titular banal, recortes injustos e innecesarios y realidades aplastantes.

El sol nos ha calentado la mollera, pero no preocuparse, que en breve, tendremos cerebros de repuesto. Gareth Bale sigue sin llegar, Neymar ha llegado pero se le espera, Casillas está pero no, Griñán se fue pero no, Chacón nos deja pero solo un ratejo y Kaká quiere irse. Normal. A ver que pinta un brasileño sin trabajo ni prestaciones, en un país que le quita la tarjeta sanitaria. A Rajoy y a Rubalcaba, se les espera, pero pa ná. Absurda inercia.

Gibraltar sigue siendo un incordio, igual que el ABC. Bárcenas está en la cárcel, pero el dinero no está donde debería, en las arcas del Estado. Por no estar, mireusté, que raro, eh, , son los datos de los discos duros. Tachán.  Los montes siguen abandonados, ergo hay leña a mansalva, ergo hay incendios. El calor ya no sofoca, pero adormece. De nuevo, no preocuparse, en breve llega Navidad. Y Papá Noel, los putos renos y la madre que los parió.


POL



P.D.1 Quien leches quiere otro cerebro...

P.D.2 Feliz Hanuka

MEMOCRACIA #MARCAHESPAÑA

Me considero un pensador, porque pienso. Me considero escritor, porque escribo desde que tengo uso de razón. Y me considero demócrata, porque, también desde que tengo uso de razón, me gustaría disfrutar de una democracia saludable. Saludable para todos, no para los que ostentan el poder político, los enchufados, los pseudosindicalistas, los empresarios chorizos, los amiguetes, los corruptos y los ricachones que los son, a costa de hundir a todo el que le rodea y/o no sean de su cuerda.

Considero que hay tres puntos básicos para que una democracia sea llamada así, siempre, desde mi punto de vista. Recordad que lo que escribo cuando emito una opinión, solamente es eso, mi opinión personal. No busco que te guste, ni que estés de acuerdo. Busco expresarme y con suerte, que tu también te apuntes a expresar lo que opinas y lo que sientes.

Los tres puntos clave serían:

1- Respeto y máximo interés, por todos los ciudadanos del país, piensen lo que piensen. Respeto e interés por su situación social, económica y familiar. Y siempre, la búsqueda de la mejora de su situación, sea esta la que sea, y en la medida de lo posible.

2- Consultar, siempre que sea posible, todos o casi todos los asuntos de interés de la ciudadanía. Me da igual la forma. Vía SMS, por votaciones tradicionales, me da lo mismo. Incluso iría más allá. Que un día a la semana ( ¿ domingos ), se estableciera por costumbre consultar a todo aquel que lo desee y tenga ánimo de participación y mejora social en su país. Y se debatiría y cuestionaría TODO. Elegir a unas siglas, cada cuatro años o cuando a esas siglas les convenga, ni es democracia ni es na de ná.

3- Tener las instituciones justas. Por poner ejemplos, está meridianamente claro que en este país, España, sobran decenas de miles de personas enchufadas y con "trabajos" bien remunerados. Y no hablo de profesores, médicos, bomberos, ni siquiera de guardias civiles, a los que tengo tanto cariño. Hablo de senadores, consejeros, comunidades autónomas y toda la raza que los rodea y nos envuelve, hablo de eurodiputados de pacotilla, de embajadas absurdas en el extranjero, que cuando hacen falta de verdad, no saben no contestan o he cerrado que es la hora del café. Sobran ayuntamientos a patadas, especialmente los que llevan siendo mal gestionados desde hace décadas/siglos. Sobra, permítanme la licencia, de una puta vez, la Monarquía y toda su cohorte. Sobran demasiadas cosas. Por sobrar, nos sobra hasta el gobierno, porque para ser dirigidos desde Alemania o desde Bruselas, mejor que vengan alemanes o bruselianos ( risas ) a dirigirnos. Sobran inútiles, ignorantes, incapaces, estúpidos. Anda que no hay para recortar...

Dichos estos puntos, y perdón por la parrafada anterior, declaro que España no es una democracia ( para mi ). Es una auténtica MEMOCRACIA, un ineficiente gobierno de memos, desde que memoria tengo. Memocracia no es sino ser gobernado por memos, y ya me dirán ustedes, si recuerdan algún gobierno español que no responda a esta descripción. No me valen, por no valerme, ni los de la transición, ese marrón del pasado que nos han ido pasando hasta el día de hoy, esa memez que otorgó poderes inusitados a un puñado de personas escudados en unas siglas, que poco a poco, con el paso de los años, se han ido blindando a si mismos, hasta el punto que un robo a mano armada, como el tal Blesa, se castiga con 20 horas de prisión y si te he visto no me acuerdo. Sobran leyes a patadas, leyes injustas como la estupidez máxima consistente en que CUALQUIER DELITO PUEDA PRESCRIBIR, especialmente los delitos económicos. 

La Justicia, ese fuerte eslabón, destinado a proteger al débil del fuerte, ni es eslabón ni es nada. Es un paripé formado por gentes supuestamente inteligentes, que se topan muy de vez en cuando con leyes nada inteligentes, formuladas por otros ( los de las siglas, oh que raro ) y destinadas a que casi ninguna conclusión sea inteligente. Leyes que nos ahogan y nos asfixian, que no nos permiten usar la Justicia para defendernos sino es pasando por caja.

Como muchos de vosotros y afortunadamente, no conocí la postguerra civil. Como muchos de vosotros, tengo a gente en el extranjero. Como muchos de vosotros, también pienso en huir de aquí. Como muchos de vosotros, quiero DEMOCRACIA en España. Como a muchos de vosotros, a mi tampoco me representa la marca España. Me quedo con la #MarcaHespaña ( ver post http://www.irrealidadperenne.blogspot.com.es/2013/05/marca-espana-marcahespana.html ).

No sé el tiempo que me queda en este mundo, ni el que te queda a ti. Pero ojalá, vivamos el suficiente para ver a este país con una democracia de verdad. Ojalá. 



POL

CHISTES, #MARCAHESPAÑA

Estaba Dios muy preocupado por el elevado número de personas que saturaban el Purgatorio, hasta que se le ocurre un plan. 
Y dice Dios : " Con el primer ser humano que vaya a llegar al purgatorio, pondré a prueba mi plan ".

En esto que el primer humano que llega a la entrada del Purgatorio, es Chiquito de la Calzada. 
Y le dice Dios : " Chiquito, no has sido lo suficientemente bueno como para ir al Cielo, ni lo suficientemente malo como para ir al Infierno, así que te correspondería esperar en el Purgatorio, pero dado que este está muy saturado de almas, te propongo un plan ". 
" Dime tu plaaaaan, Elevado fistro ", dice Chiquito.

" El plan es el siguiente ", le dice Dios, " te dejo elegir entre irte al Purgatorio, que es donde te corresponde o volver a nacer en España, reencarnado. Eso si, si eliges lo segundo, te dejo que, a tu libre albedrío, elijas si ser hombre o mujer, elijas entre ser alto o bajo y elijas entre ser guapo o feo. Tu decides ".

Y dice Chiquito sin dudarlo un segundo : " Elijo el Purgatorio, cobarde ". 
Dios, todo asombrado le contesta  : " Así sea ". Y llama a un arcángel para que acompañe a Chiquito al Purgatorio. 

Justo antes de entrar al Purgatorio, Dios llama a Chiquito y le pregunta : " Dime, hijo mío, el porqué de tu elección, pues me tienes intrigado y en mi eso es complicado ".

Y le dice Chiquito : " De todo lo que me dejas elegir, no me dejas elegir lo más importante ". 
" ¿ Lo más importante ? ", dice Dios.

" Si, Torpedo, no me dejas elegir entre nacer en España o en cualquier otro país del mundo, Cobardeeeeeeee ".


#MARCAHESPAÑA



POL

MARCA ESPAÑA = #MARCAHESPAÑA

No suelo relacionarme con muchos seres humanos. Por muy diferentes razones, que resumiría casi en una. No hay muchas personas ( en mi entorno habitual ) que merezcan ese esfuerzo por mi parte. 

Obviamente, es muy difícil encontrar buenas personas, que las hay y más de las que imagino, si apenas me relaciono con ellas. Mea culpa. Pero insisto, las hay y soy plenamente consciente de ello. No obstante, por mi actual trabajo, me relaciono con el género humano más de lo que en mi es normal. Y, sorpresa, me encuentro esporádicamente con gente muy humana y válida. Desde este humilde blog, quiero saludar virtualmente a Juan, de Palacios de la Valduerna; a Valeriano y a su mujer, de Requejo de la Vega y... a Rubén. Este post, va dedicado a él y a su mujer, fiel reflejo de la auténtica Marca España, esa estupidez que se trata de promocionar por el mundo alante, ese engañabobos, comandado por la selección de fútbol, los toros, grandes hermanos de mierda, martechefs y otras insustancialidades.

Conocí a Rubén no hace ni dos días. Jerezano de Jerez de la Frontera, nuestro primer encuentro vital fue apilando maderas en casa de unos familiares suyos, aprovechando el indefinible tiempo libre que esa gran lacra española de nuestros días, el paro, le deja. Charlamos sobre temas interesantes ( o no ), que fueron desde las eliminaciones de los equipos españoles en la champions ( otra memez más ), hasta temas políticos, pasando por como nos trata la vida. Pero no fue hasta hoy, cuando ya con más confianza, me relató uno de los dramas que está pasando. El drama. 

Rubén es padre de dos hijos. Hasta hace unos meses, era padre de tres. La desidia de varios médicos y enfermeras, sumado a una puta negligencia, hizo que el pequeño, de cuatro añitos, pasase de ser un niño normal a un niño con un 90 % de minusvalía y de ahí, con casi dos años de tormento hospitalario por medio y con todo el dinero suyo y de sus familiares dedicado a su hijo, a la muerte del mismo.

Os relataría detalladamente su caso, pero este ya a aparecido en algunos periódicos y radios. Os contaría las denuncias, los intentos de "arreglar" el caso por parte del hospital, todas esas mierdas, con perdón. Pero no escribo este post por eso.

Estas líneas que ahora lees, las escribo por lo siguiente. Esta misma mañana, Rubén recibió una llamada telefónica. Su mujer, me contó después, había recibido una citación judicial. La denuncia, la formula la comunidad de ( hijos de la gran puta ) vecinos donde residía por aquel entonces, en Santiago de Compostela. Por una deuda de mil cochinos euros. Lo denuncian ahora, aquellos que se "apiadaron" de él y de su mujer, aquellos que lo vieron irse día tras día al hospital, aquellos que vivieron muy de cerca la manera en la que su hijo se marchaba por la puerta de atrás de este asqueroso país de mierda, de este mundo tan "humano". Los mismos que saben que todo el dinero que entraba en su hogar, incluida la mísera paga vía Ley de la Dependencia, se iba por el pozo sin fondo de la enfermedad de su niño. Los mismos. 

Hace ya tiempo que sé que este país, España, es una basura de país. No llegamos ni a república bananera. Ni de lejos. Hace tiempo que sé, que el ser humano es, en la mayor parte de los casos, de todo menos humano. Pero no por ello pierdo la fe. La fe en algunas personas. Y no la pierdo ni siquiera en estos momentos, en los que las lágrimas se me saltan, porque no es posible que alguien que pretende llamarse persona sea así. Así de cerdo, de miserable y de asqueroso. Así de humano.

No pierdo la fe, porque en España aún hay gente digna y orgullosa. Gente capaz, gente humana. Sé que la hay. Aunque cueste encontrarla y valorarla. Existen. Existes. Es por ello que no pierdo esa fe, esa esperanza de que, algún día, cualquier día de estos, acabemos dando un puñetazo en la mesa y sacando los valores que muchos tenemos. Y que los hagamos valer, porque valen. Porque por eso somos humanos, los que lo somos. No te engañes, la Marca España no nos representa. La #MarcaHespaña si. Representa la pelea muda, ciega, constante y sorda, contra los altavoces a todo volumen de medios de comunicación que no comunican, contra los políticos que no tienen ni puta idea de en que país viven, contra los banqueros que se lo llevan crudo, contra los empresarios que solo miran y mirarán por ellos, contra los vecinos inhumanos y cobardes, contra los ignorantes sabelotodos, contra las religiones que solo crean discordia y enfrentamiento. Esa es la #MarcaHespaña.

No vivimos tiempos difíciles, vivimos tiempos de mierda. De nosotros depende cambiarlos. Tic tac tic tac, el tiempo corre, vuela, y en dos días, tendremos otras elecciones generales. De ti depende. De nosotros depende. Siempre.

Fuerza, dignidad, alma, valores y orgullo para ti, Rubén y para todos los tuyos. Para todos los Rubenes de este país. No estáis solos. No estamos solos. Aunque sea lo que desean muchos. Que se jodan. 

Tic tac tic tac...


POL

CURRICULUM VITAE

Este post, está escrito con el objetivo de plasmar los diversos trabajos que he realizado hasta el día de hoy, a la par que para agradecer a todas las personas que se cruzaron laboralmente hablando en mi camino y de los que tuve la suerte de aprender algo útil. Todo ello, a lo largo y ancho de mi, hasta ahora, vida profesional, que comprende los últimos tres lustros. Gracias, de corazón.

Los dos primeros homenajeados, son, indiscutiblemente, mis padres. De mi padre aprendí muchas cosas. Tantas, que me costará bastantes años darme cuenta de todo lo que realmente aprendí de el. Trabajador incansable, acabó arruinado tras la crisis del 92, también llamada Crisis de la Expo. Aunque esté mal que yo lo diga, es buena gente. Tan buena gente, que cuando tuvo la ocasión de dejar caer su endeudada empresa familiar, con tres hermanos y su mujer como socios, decidió jugarse la cara, el pecho y la vida, por sacarla adelante. Salvó todas las pertenencias y vergüenzas de todos sus hermanos y empleados, cosa que jamás nadie le agradeció ( que yo sepa ) y se arruinó junto con su familia. Entremedias, repartió un sinfín de favores a empresarios de la zona y a "amigos". Véase anterior paréntesis. Hoy, con más de 60 años a sus espaldas, es emigrante español. Otro más. Cosas de la vida, y de España, año 2013, este gran país.

Mi madre, mi madre se merece tantos posts, que un solo blog para ella sería sólo un iluso comienzo. Leonesa, hija de leoneses, nieta de leoneses, como mi padre, por otra parte... Mujer del campo, de las de doblar el espinazo. Pero tuvo los santos ovarios de llegar a la universidad, en un tiempo en el que no teniendo recursos, tenías que valer para llegar y más para destacar. He tenido la enorme fortuna de heredar de ella el don de la ( ir- )realidad, la sensatez y alguna que otra cosa más. Puedo decir con orgullo, que presumo de ella allá por donde voy, porque siempre me dijo que la educación se demuestra, y trato de hacerlo allá por donde me encamina la vida. Me educó para ser curioso y para aprender, para leer y para escribir. En parte, escribo por ella y siempre será así. Es mi discreta manera de darle las gracias y de homenajearla. Es otra de esas personas, a la que su país maltrató y seguirá haciéndolo.

La lista personalizada podría llevarme el post entero, pero quiero destacar a dos personas que me dieron la oportunidad de aprender y trabajar en algo que me apasionó y apasiona, la construcción de muros-pantalla con hormigonado in situ. Todo un universo. Son Jose Manuel y Manolo, su padre, de Perforamur, S.L. en Murcia. Muy buena gente.

 De modo que paso a exponer las diversas labores. Intentaré ordenarla por número aproximado de meses de trabajo, a ver que sale...


-Maquinista de obras públicas ( retroexcavadora/giratoria, cargadora frontal, retro-mixta, mini cargadora, rodillo, mini retro, machadorar portátiles, cribas portátiles, volquetes, mini-grúas )
-Gerente
-Plantador de chopos
-Encargado
-Técnico auxiliar administrativo
-Jefe de equipo.
-Tractorista ( con cuba de riego, Panien, remolques diversos )
-Peón de albañil, pintor, pladur, azulejista, soldador y trabajos en tejados.
-Camionero ( camiones rígidos, con pluma y porta-contenedores, dúmpers extraviales, lagartos )


Seguramente me dejaré algo en el limbo del cansancio, pero si lo recuerdo, lo añadiré. Existen otros "trabajillos" que no se incluyen por no ser remunerados económicamente y tal. Ejemplo, Dj aficionado ( Bar El Albero, La Bañeza, In Memorian ) y otros del estilo.

En futuros post, he decidido contaros algunas de las anécdotas más extrañas, laboralmente hablando, que me han acontecido hasta ahora. Como en el caso de mi madre, o si alguna vez tocase el tema "lesiones", es tema para blog propio O_o

Os animo a postear algo parecido en vuestro blog, si lo tenéis, o a dejar una resumen en comentarios. Por irnos conociendo, y eso. 

POL


P.D.    En muy breve, tendré que incluir en personas de las que aprendí/aprendo un montón, a mi actual jefe. De los que ya no hay. Tiene treinta años escasos. Mil de estos en todo el país y se acaba la crisis. Muchos cojones, mucha clase y mucha cabeza. Otros cierran empresas, tiran de cobardía y agachan la cabeza. Va por ti, Toño.

CASTA, BANCOS, ESCRACHES Y OTRAS COSAS

Asisto ( asistimos ) perplejo, al deterioro gradual de este país. Seas de derechas, de izquierdas, de centro ( ¿? ) o aún si no tienes ningún sentimiento bueno o cercano para con algún partido o filosofía política, incluso si no eres persona que guste de informarse de una u otra manera, es constatable que la ¿ democracia ? en España hace aguas.

Puede que la política no sea lo tuyo, pero tu dinero si. Y tu dinero, depende al cien por cien de la política. Tu sueldo ( si tienes trabajo, milagro ), tus ahorros, tus gastos, tus vacaciones, tus relaciones, todo depende de la política. Y hay dos enemigos claros, que siempre lo fueron, pero que a día de hoy y más que nunca, se han quitado la careta. Bancos y Políticos HP.

Los bancos, juegan con tu dinero y con el de todo insensato que se atreva a tener "garantizado" sus ahorros en una entidad bancaria. Como Chipre, por ejemplo. O más cercanos, los Bankias ( 0,1 euros la acción ), Novacaixa Galícia, Banco de Valencia y estafas similares.

Los políticos HP ( no creo que precise traducción ), no son los que roban nuestro dinero a espuertas, que por supuesto también. Son todos los elegidos a dedazo, los que tienen por máximo objetivo agarrarse a una butaca, a un buen sueldo, a una buena jubilación, a un finiquito tipo Sepúlveda. A todos los hijos dé, primos dé, sobrinos dé, etc. etc. A todo aquel que, teniendo un puesto en algo tan importante como la política, no lo usa para que la ciudadanía esté reflejada en los órganos de decisión, Senado, Congreso y toda aquella reunión plagada de consejeros, asesores y cargos fetén del estilo.

Ante estos dos enemigos, solo hay dos armas : Lógica e Inteligencia. Si careces de ambas en un mínimo grado, lo siento, estás perdid@. Si erés persona lógica, se consecuente. No votes a los que te roban, no votes a los que prometen y hacen estupideces ( ver programas electorales de PP y PSOE de las últimas dos o tres generales y echarse unas risas ), no tengas JAMÁS nada que ver con un banco, si tienes valor y puedes lograrlo. Ni cuenta, ni tarjeta, ni hipoteca ni agua. El poder de un banco, es su número de clientes y sus ingresos. TU eres parte del problema y parte de la solución.

Ante esta casta, la sociedad o una parte, reacciona como puede. Cada uno a su manera. Y resulta que nos hemos importado de la Argentina y del Uruguay ( un saludo para argentin@s y uruguay@s ) una forma de protesta, llamada escrache, consistente en protestar directamente donde puedan ser escuchados y bien. En las calles donde residen políticos, en las puertas de sus casas, en los bares, allá donde estén. Me encanta la idea, la transmisión lógica de una protesta a las personas que causan esos sufrimientos y que pueden y deben aliviarlos. Sin violencias y sin acosos.

Por mi parte, practico mi propio escrache. No tengo relación alguna con bancos, si no es estrictamente obligatorio. He dejado de votar, porque es absurdo hacerlo. No gasto ni un euro en ningún local, si este tiene algo que ver con algún político ( y lo sé, claro ), no me relaciono con banqueros ni con gente que trabaje para ellos. Y si, los cajeros también tenéis vuestra parte de culpa. Compro o procuro hacerlo, alimentos y productos que estén lo más vinculados al trabajo en mi tierra o en mi país. Aunque deprime mucho ser leonés, y apenas encontrar legumbre leonesa en los supermercados, por poner un ejemplo.

En fín, que cada uno protesta ante el expolio al que están sometiendo a España como buenamente puede. Eso si, esto cada día va a peor. En Chipre ya pusieron una bomba en una entidad bancaria, y si me permitís la opinión, eso es lo mínimo. Aquí, de momento, nos quedamos con la estridencia. A ver hasta cuando.

Un saludo...



POL

COMIDAS, SINSABORES Y PENSAMIENTOS

Semana agitada esta. En un país con una democracia de pacotilla, uno trata de sobrevivir como puede. Cada uno somos cada uno y todos tenemos que comer. A mi, personalmente, mis padres me enseñaron que el que quiere comer, cultiva la tierra o trabaja. Y punto. Lástima, creo yo, que muchas personas no recibieran ni reciban, ese toque de exquisita educación familiar. Supongo.


Tres palabras y muchos hechos, en una semana disparatada, cargada de muchos y muy variados trabajos. COMIDAS :    En esta semana, he comido, y muy bien añado, en un lugar que jamás me hubiera imaginado. Por varios motivos. Antes de nada, leoneses/as y no leoneses/as, apuntad este nombre : Restaurante La Calleja, en La Bañeza ( LEÓN ). Menú del día, diez euros. Solo voy a decir que, de manera habitual, tienen platos como gambones a la plancha, langostinos, revueltos, entrecots, escalopines, carnes variadas y exquisitos postres caseros. Otro sitio que ha mejorado con el paso del tiempo, culinariamente hablando, es el Restaurante Palazuelo, situado cerca de la localidad de Villaquejida, justo en la salida de la autovía León-Benavente. Chapó sus alubias con panceta y chorizo. Y conste que no me pagan por la publi. 



SINSABORES :    Estar fuera de casa casi todo el día, hablando con muchas personas, escuchando el ir y venir de paseantes anónimos, te da muestras del pálpito diario de una sociedad. En este caso hablo de León capital, la capital de mi Reino. Relacionando el tema anterior con este, ayer tuve otro ajetreado día, hasta el punto de comer "de bocadillo" casi a las cuatro de la tarde. Eso sí, el bocadillo era de pa amb tomàquet ( gracias, amor XDDD ) o pan tumaca de toda la vida y una lata de cola. Como soy persona muy de horarios, comer a deshoras no es lo mío, de modo que el señor hambre pasó de largo... y gracias a eso, pude presenciar lo que os describo a continuación. Lamento, en primer lugar, ser tan pésimo intento de escritor.  Porque seguramente, no os podré describir todo lo que pasó por mi mente en el instante en que, a un metro escaso de mi, un hombre sin nombre recogió la mitad del bocadillo que yo acababa de tirar a la basura, no hacía diez minutos. En una calle bastante conocida y concurrida, a plena luz del día, justo al lado de una parada de autobús urbano. Nunca pude odiar tanto a mi país. Y he tenido mayores motivos que ese. Ayer quemé mucha sangre, pero en las horas que siguieron a esa imagen, se me quemó también parte del alma. España es hoy y espero que no nos acostumbremos a ello, un país LAMENTABLE Y VERGONZOSO. Ya no rezo, pero ayer recé por ese hombre y por todos los hombres y mujeres que sobreviven a su país, como pueden. Aquí y en cualquier país, dejado de la mano de la inteligencia...



PENSAMIENTOS :    Soy un privilegiado. Sin un euro, como casi todas las personas honradas, pero bastante feliz. Adoro a mi pareja, a mi madre, a mi hermano, a mi gato y a mi cobaya. Tengo un trabajo que me gusta y se me da bien. Y estoy aprendiendo cosas nuevas casi todos los días. Ya no puedo ( ni casi nadie puede ) ni confiar en que toque una Primitiva. Ni hay dinero para echarla, ni ya merece la pena. Ayer jueves, un acertante de cuatro aciertos en el susodicho sorteo cobraba ¡¡ 25 euros !! Amos anda... o a otro perro con ese collar. Eso si, llega Semana Santa. Un periodo contradictorio para mi, pues supuestamente, soy católico, estudié con los curas, y respeto mucho a los católicos practicantes, aunque la mayoría no sepan ni a que rezan ni de donde vienen escrituras como La Biblia. Sin embargo, me divierte mucho ver a la gente que llora cuando no puede salir un paso. Me explico. Entiendo que esas fechas son tremendamente importantes, que es tradición sagrada anual, lo entiendo casi todo. Pero no deja de divertirme y asombrarme a la vez, que seguramente ninguno de ellos llore cuando el vecino se suicide, ahogado por las deudas, la soledad, el desamparo, el hambre. Para que voy ha hablar de los diversos muertos e injusticias en otros países. Pero lloran porque no pueden cargar con una talla, o verla pasar ante sus ojos, o tirarle rosas, claveles, etc, o cantarle canciones populares diversas. Lo siento, soy bastante cabezota en ocasiones y hay cosas que jamás entenderé. O si. ( Escribe en comentarios y hablamos, jejejeje ).


POL